Вдруг кто-то камнем
Упал с высоты...
Видно, летел он
На крыльях мечты.
Прыгая с крыши,
Мог он не знать,
Как нелегко
Научиться
Летать.
Синие от мороза пальцы медленно оттаивают под струей горячей воды. Тупой, безжизненный взгляд невидящих глаз в зеркало. А если закрыть? Ничего. Вообще ничего. Безжизненная гулкая пустота безо всякого движения. Нет, лучше уж так, тут хотя бы зацепиться есть за что.
Закрутить кран. Не глядя вытереть руки, медленными, вялыми движениями. Так же вяло дотащиться до монитора. Уткнуться и забыться, медленно читая, перечитывая некоторые строчки по пять, десять раз, и все равно не видя смысла и связности, начинать перечитывать весь абзац. Практически слышать, как медленно и со скрипом вращаются шестеренки в мозгу. Взять песочные часы, склонить голову набок и наблюдать, как перетекает песок... Жалеть, что нельзя погрузиться в него ладонями и пропускать сквозь пальцы.
Гэтфор сур вэрзэн
Ура дэвау
Гэтфор сур вэрзэн
Ыла гухай
Ордус тэ шуршур
Умму рудым
Гэтфор сур вэрзэн
Ыла...
Ахын.
Слушать грустную музыку и смотреть в потолок, сложив руки на затылке. Раствориться в этом. Растворить это в себе. Придумать все это и записать, криво ухмыляясь собственному безразличию и опустошенности. Продолжать вдыхать яд, любуясь полученным результатом.
Мне кажется, записки о боли могли бы начинаться так.